Forse sto impazzendo. Ditemi voi.
Il fait froid
dans cet hiver,
et j’ai enfermé
mes rêves
dans un tiroir
d’encre et puossière.
Et allors, fragile, je vais voler
Avec ces particules d’amour,
Parmi le secrets d’un autre
Vent, e je tombe
Dévoilé.
Passé.
Non sarà certo bellissima, ma è scritta col cuore, almeno questo.
Avrei creduto fossi un angelo,
per strappare le tue ali
e macchiarle del mio inchiostro
ogni fragile paura.
Avrei voluto immaginarti,
ma hai riscritto ogni parola,
sulle ali dell’immenso
hai sfiorato quest’inverno.
Ho immaginato fossi cenere,
ma la cenere non vola,
ho sfiorito una parola.
- che sia! Una lacrima, una nota, un diesis da paura. -
Non hai tessuto più cristallo
ma i figli dei soffioni
appesi ai nastri del tuo carro
per raggiungere la luna.
A papà.
Dicembre felice,
vanificato il ricordo,
ch’ora, solerte,
s’aggrappa lontano e
s’accinge là in fondo
a smembrare d’infetto silenzio
corpi di gelo.
Come figli straziati,
estirpati da un livido campo
che dolente sfiorisce infranto.
E allora s’amano,
perché alla loro danza non c’è
scampo,
così oscura, dolce,
d’infinito stampo
è l’impronta sul vetro
che come famelico tratto
riassume l’inganno.
E allora colano,
particelle d’amore,
morte felici.
Mia candida armatura,
così bianca nella discrezione
d’accogliere paura.
Così gelida nell’intenzione
D’assentir a pura
- bocca.
Di rugiada udivi canzone,
fra le melodie suonate
a cantar trionfo con l’èone,
stretto nel cuore d’àgate lionate.
Di marmo e di brina
Al flagello della sognante luce,
fra le vesti di pizzo e di trina,
mi porgevi un giglio malato di truce
- vecchiaia.
Fra i petali di faìna,
avvizziti al risveglio del duce,
incollerito di mestizia al guardar velina
di candida gioia fiorita dalla luce,
stornata nel riavvolgere la mattina.
Torna a casa
bambina dagli occhi di ghiaccio,
il manto di foglie ricorda
fragranza di un velo di pioggia.
Torna a casa bambina,
si stende il manto fra i funghi,
fra l’albero cavo squittisce il silenzio,
e di teschi sanguina il dolce ricordo.
Ed il caldo ed il freddo san scialbi,
sian matre e meraviglia
di questa strana famiglia.
**
(che si chiama settembre, la famiglia. E scrive canzoni sulle loro figlie marce)
morte premature di un esbat violento.
